miércoles, 27 de febrero de 2013

¿A modo de Faulkner/Onetti?


Del Diario de Riforfo Rex

...es como si algo lo mantuviese vivo por su propia supervivencia. Algo que sobrevive en él y que es más fuerte que él, a quién o al que él no le importa demasiado salvo como medio de subsistencia, al que usa como cosa necesaria. Él ya se ha dado cuenta. Todos nos acabaremos dando cuenta en un momento u otro de la vida, y entonces comienza el abandono. Ya no es posible seguir haciendo el paripé de que tenemos una vida que llamamos nuestra y que fingimos controlar porque esa cosa, ese algo, se ha mantenido, mientras no fuera necesario, en la sombra. E incluso, cuando ha sido necesario, ha intervenido conservando el engaño y haciéndonos creer que éramos nosotros, que somos nosotros los que queremos vivir, seguir viviendo un año más, un día más, tan sólo unos momentos más...

lunes, 25 de febrero de 2013

Oración

El señor es mi pastor, nada me falta.
A través de los verdes pastos y las tranquilas aguas El me guiará.
Con brillantes y afilados cuchillos liberará mi alma

Me colgará de ganchos en altos y frescos lugares.
Me troceará y me convertirá en bistec y hamburguesa.
Porque grande es Su poder y mayor Su apetito.



(Traducción adaptada del tema Sheeps del álbum Animals de Pink Floyd)

sábado, 23 de febrero de 2013

Manera de bien soñar

-Aplázalo todo. Nunca se debe hacer hoy lo que también se puede dejar de hacer mañana. 
Ni siquiera es necesario que se haga algo, mañana u hoy. 
-Nunca pienses en lo que vas a hacer. No lo hagas.
-Vive tu vida. No seas vivido por ella. 
En la verdad y en el error, en el gozo y en el malestar, sé tu propio ser. Sólo podrás hacer eso soñando, porque tu vida real, tu vida humana, es aquella que no es tuya, sino de los demás. Así, sustituirás el sueño a la vida y te cuidarás tan sólo de soñar con perfección. En todos tus actos de la vida-real, desde el nacer hasta el morir, tú no actúas: eres actuado; tú no vives: eres vivido tan sólo. 
Vuélvete para los demás una esfinge absurda. Enciérrate para los demás, pero sin dar un portazo, en tu torre de marfil.Y tu torre de marfil eres tú mismo. 
Y si alguien te dice que esto es falso y absurdo, no lo creas. Pero tampoco creas en lo que yo te digo, porque no se debe creer en nada. 

-Desprécialo todo. Pero de modo que el despreciar no te cause molestias. No te juzgues superior a tu despreciar. El arte del desprecio está en eso.
                                                                                       F. Pessoa. (El libro del desasosiego)

viernes, 22 de febrero de 2013




¡Haced como que no veis!
     ¡No hagáis caso a lo que os dicen!
                                        ¡No digáis nada!


miércoles, 20 de febrero de 2013

Metacrilato

Embalsamar a los difuntos en una pieza de metacritalo como se hace con los insectos esos que podemos encontrar en las tiendas de los chinos.

Alquilamos una gran nave en una zona industrial y la compartimentamos. Montamos unos cuartitos e instalamos allí la pieza con el difunto dentro, de manera que los familiares puedan ir a ver a sus difuntos y pasarse el día.
O bien los familiares pueden llevarse el difunto a casa y ponerlo en el salón.
El difunto podría ser "congelado" en diferentes posturas, disfrazado de aquello que siempre quiso ser, desnudo si le place a los familiares. Incluso -a un coste mayor, por supuesto- podría montarse una escena naturalista, el difunto tomando un café sentado junto a una mesita camilla justo en el momento de llevarse la taza a los labios, o a punto de darle un chute a un balón...
También es una idea que propongo para exponer en la próxima convocatoria de ARCO.
Recuerdo ahora las fotos de difuntos que eran costumbre en algunos lugares en épocas pasadas. Esta no sería más que la misma idea llevada a la tecnología del siglo veintiuno.


martes, 19 de febrero de 2013

Más perdido que un pulpo en una farmacia


-Buenas, tengo un dolor en las articulaciones y necesito algún remedio.
-¿Pero no es usted un pulpo?
-Sí, ¿y qué?
-Pues que los pulpos no tienen articulaciones.
-¡Oiga, no vengo a tomar clases de anatomía! Puede que no tenga articulaciones, llámele X, pero me duelen, y son ocho.
-Debería usted ir al médico.
-No puedo, soy inmigrante, no tengo papeles.
-Pues vaya a la privada.
-Me han dicho que son muy caras las consultas, quería probar aquí primero.
-En su caso tendrá que ir a un veterinario, porque de todas maneras en la pública no le atienden.
-Encima racistas.
-Esto trasciende más allá de las razas, cruza las especies. Habrá que acuñar un término nuevo. En cualquier caso, lo que quería decirle es que los veterinarios son más baratos. ¿Tiene usted chip?
-¿No le digo que soy ilegal?

lunes, 18 de febrero de 2013

Pynchon

Será un orgullo provinciano, aún así, me alegra que se nos conozca en el mundo. Aquí una alusión de Pynchon a las Islas Canarias en su libro El Arco Iris de Gravedad

... que los gomeros silbando desde las alturas de los barrancos (terribles pendientes escarpaduras... Silbando precipicio abajo, hacia una aldea de juguete, a varias millas de distancia, a varios siglos en el tiempo...), mientras estabas sentado solo en la proa del buque {...} Y tú escuchabas el español que se habla en aquellas latitudes, alrededor de Chipuda. Silbado, no articulado... Al salir de la isla de Gomera, Colón no pisaría otra tierra hasta llegar a América. ¿Los oyó también él, aquella última noche? ¿Tendrían un mensaje para él? ¿Una advertencia?¿Pudo entender a los prescientes cabreros en la oscuridad, entre los peñascos y los arbustos canarios a los que la última puesta de sol tiñó de color verde?

viernes, 15 de febrero de 2013

sensaciones



Apunte en el diario de Riforfo Rex

“… hoy, mientras conducía escuchando Blue de Miles Davis, me ha ocurrido algo extraño. He sentido una nueva sensación. La sentí tan claramente extraña y nueva, resplandeciente, que no pude dejar de apreciarla pese a su inaprensible indefinición. Era esperanzadora, aunque extremadamente sutil. Después la perdí de la conciencia aunque no sé muy bien cuándo desapareció de mi ánimo. He decidido llamarla estar contento, por si vuelve a ocurrir.”

jueves, 14 de febrero de 2013

Alguien al que simplemente conociste una vez


 
Vale, tal vez yo no me sentía tan entregado como tú, tal vez sentía que me faltaba algo que tú no podías darme. Es cierto que fui yo el que tomó la decisión de que debíamos dejarlo.

Pero no entiendo cómo pudiste cortar tan radicalmente. No puedo comprender que tuvieras que mandar a tus amigos a recoger tus cosas y hasta cambiaras de número de teléfono.

No puedo comprender eso cuando recuerdo que llegaste a decir que conmigo eras tan feliz que podrías morirte.

Y ahora me tratas como a alguien al que simplemente conociste una vez.

Siempre pienso en las veces en que resultabas insoportable, pero me acababas convenciendo de que la culpa era mía. Yo no quería vivir de esa manera, buscándole doble intención a cada palabra que dijeras. Planteaste alguna vez que podríamos dejarlo y yo pensaba que no quería tenerte atada a mí si no era para ti algo más que alguien al que simplemente conocías.

Te vuelves adicto a cierta clase de tristeza, como la que produce el resignarse al hecho de que el final es el final. Pero cuando decidimos que lo nuestro ya no tenía sentido, fuiste tú la que dijiste que seguiríamos siendo amigos. Admito que me alegré de que aquello terminara.

Ya no necesito tu amor, pero no consigo entender cómo has podido cortar tan radicalmente, como si entre nosotros nunca hubiera habido nada. Ahora me tratas como a un extraño, y eso me hace sentir fatal.

Postdata:
He de aclarar que mi interpretación de la canción es un monólogo y que lo que me interesaba es esa sorpresa del tío por el completo olvido en que lo ha echado ella. Pero hay que advertir que la canción es un diálogo. Un análisis menos interesado me lleva a pensar que hay mucho más meollo y que tal vez el victimismo del personaje ya no sea tan digno de compasión.


lunes, 11 de febrero de 2013

Encebollarse vs laurearse

Este poema de Cesar Vallejo siempre me ha parecido un poco tontorrón, ridículo, burletero. Pero es Cesar Vallejo, y es el único poema que me viene a la mente cuando siento tan desalentadoramente seca mi vena de escritor, que no acaba de expirar, pero tampoco sale de esa lasitud de fumador de opio que la ha ocupado toda su vida.

Quiero escribir pero me sale espuma.
Quiero decir muchísimo y me atollo;
no hay cifra hablada que no sea suma,
no hay pirámide escrita sin cogollo.

Quiero escribir pero me siento puma;
quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay voz hablada que no llegue a bruma,
no hay dios, ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por eso, a comer hierba,
carne de llanto, fruta de gemido,
nuestra alma melancólica en conserva.

¡Vámonos, vámonos! Estoy herido;
vámonos a beber lo ya bebido,
vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva. 




PosdData:  ¿Por qué digo "fumador de opio" si yo nunca he conocido a ningún fumador de opio, todo lo más he conocido a fumadores de porros, algún drogadicto que me ha parado por la calle para pedirme algo, borrachos consumidores de tetrabriks? Porque no queda "tan literario".

lunes, 4 de febrero de 2013

desconexión temporal

Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii