Escribo un diario, como todos los Grandes Personajes de la Historia (de la literatura y de otros ámbitos; aunque, por otra parte, también muchos mindunguis escriben diarios, pero de esos no sé nada y no pueden haberme servido de estímulo: son los Grandes Personajes los que sirven de estímulo a los mindunguis, y, a veces, esos mindunguis devienen Grandes Personajes). Pero, a diferencia de ellos, yo no consigo anotar agudos pensamientos o describir curiosos sucesos que atestiguo en la rúa. Simplemente porque no se me ocurren los agudos pensamientos y porque, aparte de que salgo poco, en esta ciudad marina nunca pasa nada, y cuando ocurre algún suceso memorable y digno de referir, yo no estaba allí para ser testigo de él. Así que mi diario consiste en una serie de banalidades encabezadas, eso sí, por la rigurosa fecha; y solo tienen los méritos de referir la verdad más plana y, tal vez, hacerlo con una poquita de gracia. Un ejemplo:
Jueves 13 de agosto de 2020, primer año de la bienhechora extinción
Me levanto temprano para pasear al perro, pero antes, mientras me despejo de los últimos restos de sueño, me siento a la mesa y me pongo a escribir. La mayor parte de la veces simplemente hago tiempo para que me entren ganas de cagar. Porque, si no espero, me sobrevienen mientras estoy paseando al perro y tengo que venirme corriendo a mitad del paseo con el culo apretado.
Así, ¿cómo demonios voy a hacer Historia?
Pues tiene su gracia, amén de que particularmente comprendo las llamadas acuciantes de un intestino despótico. Por otra parte, no creas que hay diarios de éxito que cuenten mucho más. Otra cosa que me preguntaba es qué diario escribiría ese perro que te saca a pasear si supiera escribir. Quizá él tenga algo que contar.
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