Mercedes y Celinda

Una vez las bauticé. Mercedes y Celinda. Mercedes era la mayor y Celinda la pequeña. Viven en ese tiempo indeterminado en esa casita de campo con muchas gallinas, patos y palomas. Fíjate cómo Mercedes mira a una distancia infinita y sonríe vágamente. Celinda se protege de las palomas un poquitín, sólo un poquitín asustada, pero también sonríe plácidamente. Tal vez la madre está adentro haciendo el pan. Me gusta esa casa que apenas se adivina. Un poco apartada del pueblo. Ese patio de tierra. Tal vez es por la tarde.

CELINDA: ¿En qué piensas?

MERCEDES: ...

CELINDA: ¡Mercedes! ...¡ay, estas palomas!

MERCEDES: ¿qué?

CELINDA: ¿En qué estabas pensando?, te has quedado alelada.

MERCEDES: No, en nada, (suspira)

CELINDA:¡ Ay, mi niña, pareces boba!

MERCEDES: ¿Has... has imaginado alguna vez cómo sería salir de aquí?

CELINDA: ¿De aquí, de donde?

MERCEDES: De la foto, mujer, de dónde va a ser

CELINDA: ¿qué foto?

MERCEDES: ¿Qué foto, qué foto? ¿No sabes que estamos en una foto? ¿No te das cuenta de que llevas años con el brazo levantado, que esas palomas nunca terminan de bajar, que nunca entramos en casa, si es que esa es nuestra casa, a pesar de que ya le hemos echado el grano a las aves?

CELINDA: ¿Qué te pasa, Mercedes, estás loca? ¿De qué estás hablando?

MERCEDES: ¿Qué edad tienes, Celinda?

CELINDA: No se, cinco años.

MERCEDES: ¿Y te parece normal que una niña de cinco años hable como tú?

CELINDA: ¿Qué tiene de malo cómo hablo?

MERCEDES: Eres imposible, Celinda.

CELINDA: Estás muy rara, Mercedes, ¡ay! ¡estas palomas!